Caro Homeless,
mi vedo costretto a scriverti per un evento increscioso, preferirei definirlo doloroso.
Spariscono i porcelli.
Come ricorderai, i miei porcelli sono liberi di scorrere durante il giorno, ben sorvegliati da un fido porcaio, che viene messo in allarme dai grugniti, se un malfattore � alle viste. Al volgere del tramonto, i miei cento porcelli se ne vanno a dormire in un capannone, che prende aria da piccole finestrelle in alto, l�unica porta di entrata � chiusa con un robusto lucchetto. Al mattino che segue, i porcelli escono in fila e si fa la conta, purtroppo la prima settimana del mese, o l�ultima, ne manca sempre uno. Ho disposto turni di guardia la notte alla porta e ti assicuro che neanche un porcello smilzo pu� essere asportato dalle finestrelle, senza farne prima salsicce.
Mio caro Homeless, nessuno qui a Tripplewood ha dimenticato la straordinaria abilit� con la quale hai smascherato gli allevatori disonesti alla Competizione Annuale della Porcella Larga. (E ti prego di accettare il mio invito a far parte della giuria anche quest�anno). Nessuno qui ha dimenticato il caso della porcella gonfiata con l�azoto prima della gara; o il caso del concorrente che poggiava il gomito sulla bilancia.
Ti aspetto al pi� presto a Tripplewood,
Oliver Algernon Everybottom

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Racconti gialli comici.

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